Demónios redondos

Pancinha parece uma bola
Não sabe andar e rebola,
Rápida, ninguem a vê passar
e a todos quer atropelar.

Nunca ninguem lhe viu o rosto
Mutilado por tamanho desgosto,
Das entranhas da mãe só lamenta
Não ter ficado na forca da placenta.

Hoje, mais triste do que a chuva,
A morte assenta-lhe que nem uma luva
E depressiva, com a loucura à beira
rebola para a fogueira.